Maestro Miguel Mora

  “Lie to me” es una serie de televisión estadounidense que se volvió popular en el año 2009 y sirvió para que las personas conocieran el trabajo del psicólogo Paul Ekman, en el cual se basa la serie, ya que en ella un personaje de nombre Carl Lightman tiene una empresa que se encarga de ayudar a la policía a investigar la conducta de sospechosos de muy diversos crímenes.   Los escritores tomaron como referencia el estudio de las microexpresiones de Ekman, las cuales enlazan las expresiones faciales con 6 emociones humanas básicas, a saber: rabia, asco, miedo, alegría, tristeza y sorpresa. El autor plantea que estas son parte de un desarrollo evolutivo natural y que no están condicionadas necesariamente por el contexto cultural.   A mi parecer, no puede existir algo como “la universalidad del lenguaje corporal” ya que no es un fenómeno exacto y repetible, sino que es variable según cada persona y circunstancia. Fundamentalmente dependiendo de las situaciones y d...

https://youtu.be/j65wCbKjcyg PAZ La paz fluye dentro de mi como la marea al estanque junto a la orilla; es mía para siempre, No retrocede como el mar. Soy la piscina de azul que adora el cielo vívido; Mis esperanzas estaban tan altas como el cielo, Todas ellas se cumplen en ti. yo soy la piscina de oro Cuando la puesta de sol arde y muere, - Eres mis cielos cada vez más profundos, Dame tus estrellas para sostenerlas. Peace Peace flows into me As the tide to the pool by the shore; It is mine forevermore, It ebbs not back like the sea. I am the pool of blue That worships the vivid sky; My hopes were heaven-high, They are all fulfilled in you. I am the pool of gold When sunset burns and dies, — You are my deepening skies, Give me your stars to hold.

  Versión en video:  https://youtu.be/REE_an0E03k Ebria de significaciones La Realidad trabaja en abierto misterio Y logra a veces Que no sólo el sueño sino la vida Nos sea sueño. Y cuando tanto logra Lo que debía ser, cumplido está. Porque una vez que sueño y vida, Esas dos iluminaciones del Ser, Confunden sus fuentes bajo nuestras miradas El milagro inicial de Separación En el milagro final de Identificación se agota La Inteligencia cesa, la Visión descansa; ciérrase el círculo.   ¿Para qué vino tu hijo y trae su alma Con milagrosa humildad y altísima cortesía A practicar Sueño, Vida y Muerte Y unirse al peregrinaje de las significaciones Advirtiéndonos humildemente de la significación que él es? A hacernos más ricos con saberlo Y a formular una más completa palabra De la ciencia de lo que nos espera. Porque tal como yo lo vi ayer Saludar de alma a alma a una mujer Vine a comprender lo que saludar era, Que es reconocer la existencia de otro co...

  Relatado como si fuera una cápsula de video de national geographic de los 80's Versión en video: https://youtu.be/o7FXzESg2wg Salta de vez en cuando, sólo para comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido: viéndolo bien, el sapo es todo corazón.   Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, en su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias. Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo.

Mi versión en audio:  https://youtu.be/Y5IVtJwSZQo   La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) puede ser el tiempo de nuestra dicha. El animal ha muerto o casi ha muerto. Quedan el hombre y su alma. Vivo entre formas luminosas y vagas que no son aún la tiniebla. Buenos Aires, que antes se desgarraba en arrabales hacia la llanura incesante, ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro, las borrosas calles del Once y las precarias casas viejas que aún llamamos el Sur. Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas; Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; el tiempo ha sido mi Demócrito. Esta penumbra es lenta y no duele; fluye por un manso declive y se parece a la eternidad. Mis amigos no tienen cara, las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, las esquinas pueden ser otras, no hay letras en las páginas de los libros. Todo esto debería atemorizarme, pero es una dulzura, un regreso. De las generaciones de los textos que hay en ...